O outono havia chegado em Castelvetro, tingindo as folhas de dourado e laranja. Era a estação preferida de Valentina. A luz era suave, o frio ainda suportável, e a terra, fértil para raízes profundas.

Mas aquela manhã chegou com o peso de um pressentimento.

Enquanto caminhava pelos campos próximos à escola, uma mensagem apareceu em seu terminal portátil — criptografada, sem remetente conhecido.

O conteúdo: uma foto antiga.

Ela, com vinte e poucos anos, vestindo preto, diante de um túmulo. No canto da imagem, um detalhe que a fez gelar: uma insígnia da família Mancini, usada apenas por membros da linhagem direta.

E a assinatura abaixo:

“Algumas verdades não se apagam. Estarei em Milão. Na cripta da Basílica. Dia 4. Ao pôr do sol.”

— É uma armadilha — disse Enzo, assim que ela lhe contou.

— Talvez. Mas se for... é uma armadilha que sabe demais.

Ele cerrou os punhos.

— Quer que eu vá no seu lugar?

— Não. Essa... é minha cicatriz. E precisa ser aberta.

— Não sozinha.

Ela asse