A papelada chegou dois dias depois. Entregue por um mensageiro de terno escuro, sem uma única palavra, os documentos repousavam sobre a antiga mesa da biblioteca, ladeados por duas canetas-tinteiro e o brasão da família Moretti em relevo dourado no envelope principal. Valentina observou os papéis como se fossem serpentes prestes a dar o bote. Seu pai havia sumido desde o dia anterior. Provavelmente, escondido no escritório, afogando-se em arrependimentos e uísque. — Está tudo legalizado — comentou Giuseppe, que lia um dos documentos com a ajuda de seus óculos. — Casamento civil, partilha de bens limitada, cláusulas de rescisão. Tudo parece... cuidadosamente calculado. — Claro que está — Valentina respondeu, amarga. — Enzo Moretti não dá ponto sem nó. Ela pegou a caneta, respirou fundo e assinou a primeira folha. Depois a segunda. E a terceira. Ao terminar, sentiu-se como alguém que assina sua própria sentença de prisão. O casamento seria dentro de uma semana. “Discreto”, segu

Milão cintilava sob as luzes da noite quando Valentina desceu os degraus da mansão em direção ao carro. Vestia um elegante vestido azul-marinho de seda, justo até a cintura e com decote discreto nas costas. O cabelo estava preso em um coque baixo e sofisticado, maquiagem impecável. Ela parecia uma verdadeira Moretti. Mas por dentro, sentia o estômago revirar. — Está deslumbrante — disse Enzo, esperando ao lado do carro, impecável em seu terno preto sob medida. — Eu sei — respondeu, entrando sem esperar que ele abrisse a porta. O evento da Fundação Belladonna era uma fachada — disso, Valentina não tinha dúvidas. Caridade sempre fora um disfarce conveniente para transações silenciosas. E se os Moretti estavam por trás do patrocínio, havia mais interesse ali do que simples filantropia. Durante o trajeto, Enzo permaneceu em silêncio, concentrado nas mensagens do celular. Valentina observava os sinais da cidade passando pela janela — o brilho artificial, os rostos apressados, os sorri

A noite estava silenciosa, mas o pensamento de Valentina era um redemoinho. O bilhete encontrado no livro queimava em sua mente como uma ferida recém-aberta. “Verona, 1997.” Três palavras. Um local, uma data — e um abismo de dúvidas. Ela não conseguia dormir. A cada batida do relógio, a certeza aumentava: havia coisas sobre seu pai, Domenico Mancini, que ela nunca soubera. Segredos enterrados sob a fachada de nobreza e orgulho familiar. E agora, aquilo estava voltando para assombrá-la. Ao amanhecer, ela já tinha um plano. Valentina entrou na sala de segurança da mansão sem bater. Francesca estava lá, como sempre, revisando imagens das câmeras, digitando códigos em um terminal. — Preciso ir a Verona — disse, direta. Francesca a encarou com um leve franzir de testa. — Algum motivo em particular? — Pessoal. — Nada é pessoal neste mundo, senhora Moretti. — Não é assunto da família Moretti. Ainda não. E não vou sozinha. Francesca hesitou por um segundo antes de fechar o monitor c

O relógio marcava quase duas da manhã quando Enzo começou a falar. A mansão estava em silêncio, exceto pelo estalar suave da lareira ao fundo. Valentina sentou-se na poltrona em frente à mesa dele, como se estivesse prestes a ouvir uma sentença. — Há quatro anos — começou Enzo, sem rodeios —, eu firmei um acordo com alguém que deveria ser meu inimigo: Salvatore Giaccone. Valentina arregalou levemente os olhos. — O mesmo com quem você fechou o novo acordo de território? — Sim. Mas naquela época, foi diferente. Era uma aliança informal, sem registros. Ele precisava de rotas de transporte; eu precisava de armas. Funcionou por um tempo... até ele começar a querer mais. Influência, postos dentro da minha estrutura, infiltrações disfarçadas de parcerias. — E você permitiu? — Com restrições. Mas isso criou fraturas dentro da minha própria organização. Alguns achavam que eu estava traindo os princípios dos Moretti. Outros viram nisso uma chance de subir. Valentina entendeu na hora. —

O trem bala cortava a paisagem italiana a quase 300 km/h, mas dentro da cabine executiva tudo parecia imóvel. Valentina encarava a própria imagem refletida na janela: elegante, fria, com um leve toque de mistério. A mulher que ela fora outrora parecia cada vez mais distante. Ao seu lado, Francesca revisava os documentos falsos. Valentina agora era Elena Valli, esposa de um magnata do setor marítimo, convidada para um evento diplomático russo em Roma. — Ele vai estar lá — disse Francesca, sem tirar os olhos do tablet. — Matteo Bianchi. Com um grupo de empresários ligados à exportação de minério. Mas todos sabemos o que isso significa: lavagem de dinheiro e acordos armados. Valentina assentiu. — E o objetivo é o quê? Me aproximar? Conseguir uma conversa? — Observar. Escutar. Medir o território. Mas se conseguir mais que isso, ainda melhor. — E se ele desconfiar? — Não vai. Bianchi não subestima mulheres. Mas também não as respeita. E isso pode ser sua maior vantagem. Valentina