Sophie Williams Volkova

A madrugada avançava, e eu continuava ali, imóvel, com os olhos perdidos na escuridão além da janela. As luzes do jardim não passavam de manchas borradas no vidro, como se até elas hesitassem em me alcançar. Tudo parecia suspenso — o tempo, o som, a dor.

Levantei devagar. Meus músculos protestaram, rígidos após tantas horas na mesma posição. A casa dormia, mergulhada num silêncio quase sagrado, mas dentro de mim o caos gritava — invisível, incansável.

Vesti uma calça de moletom cinza e um casaco largo da mesma cor. Calcei as pantufas com descuido, puxei o capuz sobre os cabelos soltos e desci sem fazer barulho. Queria fugir de mim mesma, daquilo que não se pode nomear. Ao abrir a porta de vidro que dava para os fundos, o ar frio da madrugada me envolveu como um abraço silencioso. Respirei fundo.

O jardim estava mergulhado na penumbra, com as sombras das árvores balançando suavemente ao vento. As luzes da casa mal tocavam a grama úmida de orvalho. Tudo era cinza