Tres años después.

David llegó del trabajo, se sirvió un trago amargo y se sentó con la foto de Jazmín entre las manos.

En la imagen, ella sonreía radiante con un vestido blanco; él sentía que jamás había merecido su amor.

Quizá sí lo tuvo, pero lo trató como algo obvio y nunca lo valoró.

Desde que Jazmín se fue, su dolor crecía sin límites, hasta dejarlo sin aliento.

—¡Deja de vivir como si quisieras morirte! —le espetó Betty, recién llegada de la escuela—. ¿Por qué no la trataste mejor cuando mi mamá seguía viva?

—¿Así le hablas a tu padre? ¡Qué falta de disciplina! —David la reprendió.

—¿Falta de disciplina? Fácil: haz que regrese mamá y verás cómo “mejoro”.

—Tú… —alcanzó a decir él; Betty ya había cerrado la puerta de golpe.

David se desplomó en el sofá, desgarrado.

“Jazmín, ¿cómo educabas tú a Betty? Vuelve, por favor; esta casa es imposible sin ti.”

Durante esos años, los padres de Jazmín vagaron como sonámbulos.

La culpa destrozó a su madre, que terminó ingiriendo un frasco de s