A ponta do lápis desliza no papel com um som suave, quase terapêutico.

Eu não desenhava havia anos. Nem me lembrava direito de quando tinha sido a última vez. Talvez antes do acidente. Talvez antes de mim mesma.

Mas agora, com o caderno velho apoiado nas pernas, sentada no chão da sala com a luz da tarde entrando pela janela, os tra&cced