Isabella Turner não acreditava em impulsos.

Acreditava em cálculo.

Por isso, quando sentiu a urgência subir pelo peito naquela noite, soube que algo estava errado — não no mundo, mas nela.

O apartamento permanecia silencioso demais. Nenhuma ligação. Nenhuma atualização. Nenhuma confirmação externa de que ainda havia alguém segurando as bordas por ela.

Isabella caminhou até o bar, serviu-se de um uísque que não pretendia beber e deixou o copo intocado sobre a bancada. O reflexo no vidro devolveu-lhe um rosto impecável, mas os olhos denunciavam fadiga.

— Não agora — murmurou para si mesma.

Mas o agora já estava instalado.

Pegou o telefone e discou um número que não usava havia anos.

Não constava em agenda.

Não estava salvo.

Era decorado.

Chamou uma vez.

Duas.

— Isabella — atendeu a voz masculina, surpresa mal disfarçada. — Pensei que nunca mais ligaria.

— Eu não ligaria — respondeu ela, sem rodeios. — Se não fosse necessário.

Do outro lado, uma breve pausa.

— Isso nunca é bom sinal.

— P