Isabella Turner não acreditava em impulsos.

Acreditava em cálculo.

Por isso, quando sentiu a urgência subir pelo peito naquela noite, soube que algo estava errado — não no mundo, mas nela.

O apartamento permanecia silencioso demais. Nenhuma ligação. Nenhuma atualização. Nenhuma confirmação externa de que ainda havia alguém segurando as bordas por ela.

Isabella caminhou até o bar, serviu-se de um uísque que não pretendia beber e deixou o copo intocado sobre a bancada. O reflexo no vidro devolveu