Pamela sostenía la taza de té entre las manos, sin probar una sola gota. Su mirada, fija en la ventana del estudio de Étoile, se perdía entre las sombras que se alargaban con la llegada de la tarde. Desde su encuentro en la galería, donde reconoció aquel rostro tras el velo —una mujer que creía perdida para siempre—, su mundo no había vuelto a ser el mismo.

Cristhian la había acompañado esa noche en un silencio protector, sin preguntas, solo cercanía. Pero ambos sabían que no podían seguir ignorando lo que ese encuentro insinuaba: Lina Marceau no estaba muerta. Estaba ahí fuera. Observando. Planeando.

Un leve golpeteo en la puerta de vidrio la sacó de sus pensamientos. Era Eloísa, una de las nuevas asistentes del centro de ballet.

—Señorita Duarte, disculpe la interrupción. Hay una visita para usted… dice que no necesita cita, que se conocen desde hace años.

Pamela alzó la vista, intrigada.

—¿Quién es?

—Luciana Devereux.

El nombre cayó como una gota helada sobre su columna. Pamela tar