El clima en Madrid comenzaba a tornarse más fresco. Las primeras hojas del otoño caían sobre los caminos de piedra de la Residencia Fort, pero dentro de la casa, el ambiente se sentía mucho más gélido.

Sofía bajó las escaleras con el cabello aún húmedo, vestida con una sencilla blusa blanca y una falda suelta de lino. En sus manos llevaba los pequeños zapatitos que había terminado de tejer la noche anterior. Los observaba con ternura. Pensaba en cómo serían las manitas diminutas que algún día los usarían.

Pero cuando llegó al comedor y vio a Naven, supo que algo estaba mal. Lo sentía distante, raro en estos días, ella suspira con fuerza y avanza.

Él estaba de pie, con la camisa aún sin abotonar por completo, la mirada perdida frente a la taza de café. Inés servía el desayuno en silencio, evitando mirarlo. Había una tensión que pesaba en el aire como una tormenta que no se atrevía a estallar.

—Buenos días —saludó Sofía, con suavidad.

Naven no respondió.

Sofía se detuvo por un segundo,