Londres, 30 de octubre de 1945.

Me embriagaba el dolor de no querer aceptar lo que yo ahora era. Arturo me había convertido en un demonio, en un ser repudiable y sin ningún tipo de escrúpulos. Era como si siempre supiera lo que iba a hacer, y hubiera dispuesto la muerte de mi espíritu de tal forma que se produjera en mi presencia, en medio de todos esos crímenes y horrores ajenos que le eran cercanos. Podría haber percibido de antemano el peligro de mi estado y se había privado de esa recomp