El sábado por la mañana, Clara tomó la decisión. Había pasado siete días fuera de casa, refugiada en un hotel para respirar, para llorar sola, para pensarse de nuevo. Pero había llegado el momento de enfrentar lo que tanto le dolía.

Envió un mensaje breve a Mateo:

"Nos veremos mañana en casa. Tenemos que hablar."

Su corazón latía con fuerza al escribirlo. No era una invitación, ni una reconciliación inmediata: era una sentencia. Lo amaba, sí, aunque fuera un completo imbécil, pero no podía volver como si nada hubiera pasado. Había límites que debían marcarse.

Cuando el domingo llegó, Clara se encontró frente a la puerta de su apartamento. El silencio del pasillo le pareció más pesado que nunca. Respiró hondo, metió la llave en la cerradura y la giró con un clic seco.

La puerta se abrió lentamente.

Lo primero que vio la dejó sin aliento: Mateo estaba en el suelo, arrodillado, como si hubiera estado esperándola en esa posición desde siempre. Su rostro era un mapa del dolor: