Ponto de vista: Salvattore Bianchi

O cheiro de pólvora ainda estava entranhado em suas narinas, misturado ao gosto metálico da adrenalina na língua. O sangue escorria do ferimento superficial no braço, mas o que doía de verdade não era físico — era a porra do medo. Um medo que nunca tinha sentido na vida.

Medo de perder Rafaella.

Medo de morrer antes de construir uma vida ao lado dela. Uma casa, filhos, jantares em família, paz. Coisas que ele jamais pensou que desejaria. Mas agora... agora tudo parecia mais frágil do que nunca. O som do coração dela acelerado no viva-voz da ligação ainda ecoava em sua mente. O terror na voz dela. A possibilidade real de não ter chegado a tempo.

Porra.

Ajeitou a faixa improvisada no braço e acendeu um cigarro, o único paliativo até poder descarregar tudo na cabeça dos desgraçados da Outfit. Aquilo tinha passado do limite. Quando ameaçaram a mulher dele, era guerra. Guerra de verdade. Sem piedade, sem diplomacia, sem comedimento. Era hora de limpar a p