Ponto de vista de Rafaella Ferraro.

As flores foram a primeira coisa que vi quando abri os olhos naquela tarde.

Girassóis e rosas vermelhas. Um contraste de sol e sangue. Um espelho do que vivemos.

Espalhadas por todos os cantos do apartamento de Salvattore, pareciam guardar memórias entre as pétalas. Cada flor contava uma história — e, ao respirar fundo, senti que algumas dessas histórias ainda doíam. Outras, no entanto, faziam meu coração acelerar de forma doce e absurda.

Andei lentamente pela sala, descalça, e toquei uma rosa. As pontas dos meus dedos roçaram as pétalas como quem toca uma lembrança viva.

Foi ali, entre essas flores, que eu o vi.

Salvattore.

Em pé, de costas para mim, com os ombros tensos, o olhar fixo em algum lugar fora da janela. Seu corpo era o mesmo abrigo que me acolhera naquela primeira noite em que nos vimos. Lembrei do salão de baile em Florença, da forma como nossos olhares se cruzaram entre uma multidão e, pela primeira vez, senti que alguém me via. Não