O altar era frio.

Frio como a morte, como a lua quando se esconde atrás das nuvens.

As correntes, grossas e vivas, se moviam sozinhas, prendendo meus pulsos e tornozelos como serpentes de prata líquida. Cada elo parecia pulsar, acompanhando o batimento do meu coração.

O templo estava em ruínas.

As colunas caídas ainda fumegavam, o chão coberto por fragmentos de pedra e brasas vivas. O cheiro de ferro queimado misturava-se ao da magia, um perfume denso, metálico, que grudava na pele.

O eclipse estava quase completo.

A lua, agora tingida de vermelho, pairava imóvel no céu, como se observasse de cima o que acontecia dentro daquele lugar amaldiçoado.

O ar tremia, e o tempo parecia se esticar.

Senti o gosto do sangue nos lábios.

Não sabia se era meu ou de alguém mais.

O corpo doía em cada fibra, e a luz das runas sob mim se acendia e apagava, tentando me conter, tentando impedir o inevitável.

E então, ouvi.

Um rugido.

Baixo, gutural, vindo das sombras do corredor destruído.

Um som que eu r