As garras do supremo desceram.

Lyra viu.

Viu o arco do golpe, viu o brilho metálico da própria morte refletida nas lâminas negras, viu o mundo se estreitar em um único ponto: o peito dela, a garganta, o lugar exato onde River a tinha beijado uma vez, rindo, dizendo que nada nunca a machucaria enquanto ele estivesse ali. Viu o sorriso de Atlas lá atrás, viu a neve suja de vermelho, viu Lua em algum lugar do campo, tentando chegar perto, e então fez a única coisa que podia fazer.

Fechou os olhos.

Ela não rezou.

Não pediu perdão.

Não implorou à deusa.

Só pensou nele. No homem, não no monstro, pensou no River que a salvou naquela noite, que deu a ela sua vingança contra Kael, no River que a chamou de Luna pela primeira vez, no River que sempre fez de tud por ela, que nunca mediu esforços para fazê-la feliz.

“Eu te amo. Protege nossa filha”, foi sua última decisão consciente. Depois, só esperou.

Mas a morte não veio.

O que veio foi um som.

Um som de esforço cortando o ossos.

Um uivo pr