Las puertas de hierro de la finca Wolfe Blackwood chirriaron al cerrarse detrás de nosotros, un sonido parecido al de una celda de prisión que se bloquea en su sitio. El norte del estado de Nueva York era un mundo aparte: frío, silencioso y de una intimidad asfixiante. La mansión se erigía como un centinela gótico frente a la irregular línea de árboles, a kilómetros de distancia de las miradas indiscretas de los paparazzi.

—Estás temblando —dijo Ethan. No me había mirado desde que salimos de la ciudad; sus manos se aferraban con fuerza al volante del todoterreno negro.

—Tengo mucho frío —mentí, ajustándome el abrigo alrededor de la cintura. La verdad era que las náuseas habían vuelto, y la mera proximidad del hombre a mi lado me provocaba una sensación como de descarga eléctrica.

—La casa está precalentada —dijo con voz seca—. Y el personal médico llegó hace una hora. Son discretos. Llevan en nómina de los Wolfe desde antes de que naciera mi padre.

—No quiero a tus médicos, Ethan. No quiero nada de ti.

Pisó el freno a fondo en medio del camino de grava, y los neumáticos lanzaron piedras. Se volvió hacia mí, con los ojos ardiendo en una aterradora mezcla de furia y algo que se parecía sospechosamente al dolor. —Ibas a dejar que Julian creyera que era suyo. Ibas a dejar que mi hermano criara a mi hijo mientras yo observaba desde la barrera.

—¡Tú firmaste los papeles, Ethan! ¡Me echaste a la calle! —le grité, rompiendo por fin el dique. «No querías una esposa, no querías una familia... querías un fantasma que se quedara en el ático hasta que necesitaras presumir de ella. ¿Por qué te importa ahora?».

«¡Porque es mío!», rugió, con su voz resonando en la cabaña. Se inclinó hacia mí, con su rostro a centímetros del mío. «Y porque en el momento en que saliste a esa pasarela en París, me di cuenta de que no solo había perdido a una esposa. Había perdido a la única persona en este mundo que realmente me conocía».

El interior de Blackwood era un museo de nuestra miseria compartida. Cada retrato en la pared, cada alfombra persa, me recordaba los fines de semana que pasábamos aquí fingiendo ser una pareja feliz por Eleanor.

Ethan me llevó a la biblioteca, donde ya crepitaba el fuego. Sobre la mesa había un único vaso de leche y un plato de galletas saladas. Se me revolvió el estómago. Lo sabía. Recordaba lo único que podía retener en el estómago durante mis episodios de gripe de hacía años.

«Siéntate», me ordenó, aunque la aspereza había desaparecido de su voz.

Me senté, no porque me lo dijera, sino porque sentía las piernas como de agua. «¿Cuál es el plan, Ethan? ¿Me vas a retener aquí durante noventa días? ¿Me vas a obligar a volver a ser la señora Wolfe? Julian vendrá a buscarme».

—Julian es un romántico. Esperará una llamada que no va a llegar —dijo Ethan, paseándose por la habitación—. Y en cuanto al plan... tú querías poder, Grace. Querías el imperio. Te lo estoy dando. Pero a cambio, este niño seguirá siendo un Wolfe. Sin escándalos. Sin seudónimos «Sterling». Será el heredero de todo.

—¿Y yo qué? —susurré—. ¿Solo soy el receptáculo de tu heredero? ¿Otra vez?

Ethan dejó de dar vueltas. Se acercó y se arrodilló frente a mi silla. Era una postura de una vulnerabilidad totalmente inusual en él. Extendió la mano, que le temblaba al posarla —no sobre la mía—, sino contra mi vientre.

El aire se quedó en suspenso. Sentí cómo me ardía la piel a través de la tela del vestido.

—Eres la directora ejecutiva de Sterling International —murmuró, con la mirada fija en el punto donde su mano tocaba mi cuerpo—. Eres la mujer que me puso de rodillas ante los ojos del mundo entero. Eres muchas cosas, Grace... pero nunca has sido solo un receptáculo.

Levantó la vista y, por primera vez en siete años, vi lágrimas en los ojos de Ethan Wolfe. «No te retengo como rehén por el bebé. Te retengo como rehén porque no sé cómo respirar en un mundo en el que perteneces a Julian».

Por un instante, la antigua Grace quiso alargar la mano y tocarle el pelo. La antigua Grace quería creerle. Pero la nueva Grace recordaba la cena de aniversario. Recordaba los dos años de silencio.

Me aparté, levantándome y colocando la silla entre nosotros. «Tus noventa días empiezan esta noche, Ethan. Pero no confundas mi presencia con tu victoria. Estoy aquí por la empresa. Y en cuanto se cumplan esos noventa días, cogeré a mi hijo y me iré».

Me retiré al ala de invitados y cerré la puerta con llave tras de mí. Tenía que llamar a Silas. Necesitaba una forma de escapar de esta trampa del «ala médica».

Busqué mi teléfono en el bolso. No estaba allí.

Revisé los bolsillos de mi abrigo. Nada.

Un frío pánico me invadió. Corrí hacia la puerta y giré el pomo.

No se movió.

«¡Ethan!», grité, golpeando la pesada puerta de roble. «¡Abre esta puerta! ¡No puedes hacer esto!»

Desde el otro lado, se oyó su voz, grave y firme, desprovista de la emoción que había mostrado en la biblioteca.

—Ya te lo dije, Grace. Nada de prensa. Nada de Julian. Tu teléfono está en la caja fuerte. La casa está blindada. Vamos a ser una familia durante los próximos tres meses, te guste o no.

Me desplomé contra la puerta, con el corazón a mil. Entonces, se oyó un suave clic procedente de la mesita de noche.

Era un pequeño intercomunicador oculto, uno que no había visto antes. Pero no era la voz de Ethan la que se oía. Era la voz de una mujer, ronca y débil, pero inconfundiblemente familiar.

«¿Grace? ¿Eres tú, querida? No te asustes. Le dije a Silas que acabarías viniendo».

Se me heló la sangre. Era una voz por la que llevaba dos años llorando.

—¿Abuela? —jadeé—. ¿Eleanor? Estás... estás muerta.

—No estoy muerta, cariño —la voz crepitó a través del altavoz—. Solo estoy esperando. Ahora, escucha con atención. Ethan no sabe que estoy en el ala del sótano. Y desde luego no sabe lo que le he hecho a los frenos de ese todoterreno.