La seda de mi vestido parecía un sudario.

Estaba sentada en la mesa de la esquina de L’Oiseau Bleu, el restaurante más exclusivo de Manhattan, observando cómo el vaho resbalaba por mi copa de agua con gas, que aún no había tocado. Llevaba allí sentada exactamente sesenta y cuatro minutos.

No me sorprendía. Esa era la parte más triste.

—¿Otra botella del 96, señora Wolfe? —preguntó el camarero, con la mirada fija en la silla vacía frente a mí. Su lástima era más afilada que un cuchillo.

—No, gracias, Marcus —dije, con voz firme a pesar del vacío dolor en mi pecho—. Él vendrá.

Era una mentirosa. Ethan Wolfe no celebraba aniversarios. Se dedicaba a las adquisiciones. Se dedicaba a las absorciones hostiles. Hacía de todo menos mirar a la mujer con la que se había casado hacía cinco años para conservar su herencia. Para él, yo era un mueble: fiable, callada y totalmente reemplazable.

El timbre de la puerta anunció una nueva llegada. Me enderecé en el asiento, alisándome el pelo que había tardado dos horas en peinar en un sofisticado moño.

Ethan entró.

No parecía un hombre que viniera a celebrar cinco años de matrimonio. Parecía un hombre que acababa de cumplir con una obligación. Era devastadoramente guapo, de una forma que resultaba agresiva: mandíbula marcada, ojos del color del mar en invierno y un traje a medida que costaba más que mi primer apartamento.

Pero no estaba solo.

Una mujer se aferraba a su brazo. Era un destello de seda carmesí y ambición rubia. Melanie Vance. Su «directora de marketing». La mujer con la que los tabloides lo habían estado relacionando durante meses mientras yo me sentaba en nuestro ático diseñando los mismos logotipos que le hacían ganar miles de millones.

—Grace —dijo Ethan, deslizándose en la silla frente a mí. No me besó en la mejilla. Ni siquiera miró el pequeño regalo envuelto que había colocado sobre la mesa—. Melanie se une a nosotros. Estamos en medio de la adquisición de Sterling. No tenemos tiempo para una cena larga.

Melanie esbozó una sonrisa de tiburón. —Espero que no te importe, Grace. Los negocios no esperan a nadie».

Se me cortó la respiración. «Es nuestro quinto aniversario, Ethan».

Echó un vistazo a su reloj Patek Philippe. «Y es martes. Marcus, trae la carta. Tenemos veinte minutos».

La parte central de la cena fue un torbellino de jerga corporativa y exclusión deliberada. Hablaban por encima de mí como si fuera un fantasma. Melanie se reía de sus chistes, con la mano posada en su antebrazo. Ethan, normalmente tan frío, le devolvió la sonrisa. Era una sonrisa que no me había dedicado desde el día en que firmamos el contrato matrimonial.

«Estás callada esta noche, Grace», dijo Ethan por fin, cortando su filete con precisión quirúrgica. «¿Le pasa algo al vino?».

«Me voy», dije en voz baja.

—Bien. De todos modos, ya casi hemos terminado —respondió, sin captar lo que quería decir.

—No, Ethan. Metí la mano en mi bolso de mano y saqué un sobre grueso de color crema. Mis manos no temblaban. Los cinco años de silencio se habían convertido en un diamante frío y duro de determinación. —Te voy a dejar.

El ruido de su tenedor contra el plato de porcelana fue lo más fuerte que se oyó en la sala. La sonrisa burlona de Melanie se desvaneció. Los ojos de Ethan finalmente se encontraron con los míos, entrecerrándose en auténtica confusión.

«¿Qué es esto? ¿Una rabieta?», siseó, bajando la voz a un tono peligrosamente grave. «Aquí no, Grace. No me avergüences».

«Ya lo hiciste en el momento en que la trajiste a esta mesa», dije levantándome, con la silla rozando con estridencia el suelo. Deslicé el sobre por el mantel blanco. No contenía una tarjeta. Contenía el fin de Grace Wolfe.

No lo abrió. Solo lo miró con desdén. «Volverás por la mañana. No tienes adónde ir. Eres una Hart, Grace. Sin el apellido Wolfe, no eres nada».

«Ya lo verás», susurré.

Me di la vuelta y salí del restaurante, adentrándome en la torrencial lluvia de Nueva York. No llamé a un taxi. No volví al ático. Caminé hasta que me dolieron los tacones y mi vestido quedó arruinado.

Saqué mi teléfono desechable del bolsillo y marqué un número al que no había llamado en años.

«¿Silas?», dije cuando el abogado respondió. «Ya está hecho. Transfiere las cuentas de Sterling a mi nombre. Y Silas... asegúrate de que no se entere de que soy la dueña de la empresa que está intentando comprar. Todavía no».

Miré hacia atrás, hacia las luces resplandecientes de la Wolfe Media Tower.

«¿Grace?», preguntó Silas. «Los papeles del divorcio que acabas de darle... sabes que les falta la última página de presentación, ¿verdad? Tu abuela se aseguró de ello».

Me detuve bajo una farola, con la lluvia difuminando mi visión. «¿De qué estás hablando?».

«Ethan acaba de firmar esos papeles», la voz de Silas era sombría. «Pero, en lo que a la ley se refiere... sigues siendo su esposa. Y él no tiene ni idea de que, al firmar esa versión concreta, acaba de entregarte las llaves de todo su imperio».