El silencio de la habitación era opresivo, solo roto por el frenético latido de mi pulso. Me quedé mirando el pequeño intercomunicador con rejilla de latón que había sobre la mesita de noche como si fuera una serpiente venenosa. Eleanor Wolfe había sido enterrada en la parcela familiar hacía dos años. Yo había permanecido allí bajo la lluvia, agarrando con fuerza un paraguas negro, viendo cómo su ataúd de caoba se hundía en la tierra helada.

—¿Abuela? —susurré con la voz quebrada—. Esto no tien