El sonido de la cremallera fue un rasguño en el silencio de la madrugada.

Zzzzip.

Me senté en la cama de golpe, con el corazón latiendo en la garganta. La habitación estaba en penumbra, solo iluminada por la luz de seguridad del jardín que se filtraba por las cortinas.

Había una sombra al pie de mi cama.

No necesité preguntar quién era. El hilo de plata en mi pecho vibraba con una frecuencia frenética, casi dolorosa.

—Kieran —susurré.

—Vístete.

No fue una petición. Fue una orden urgente, susurrada con la intensidad de quien está desactivando una bomba.

Kieran se movió hacia la ventana, comprobando que las cortinas estuvieran cerradas herméticamente. Llevaba ropa negra táctica, botas de montaña y una chaqueta gruesa.

Sobre mi edredón de seda, lanzó una mochila de lona verde.

Era vieja. Desgastada. Olía a garaje y a gasolina.

—¿Qué es esto? —pregunté, tocando la tela áspera.

—Es nuestra salida. —Kieran se giró hacia mí. Sus ojos grises brillaban en la oscuridad, febriles—. Tienes cinco