Años después.

Lucía había aprendido, con los años, que el tiempo no cerraba las heridas.

Las transformaba.

Estaba sentada en el porche de la casa principal del Norte, envuelta en una manta ligera, observando cómo la luz de la tarde se filtraba entre los árboles que rodeaban el territorio. El bosque ya no le hablaba con urgencia ni con advertencias. Ahora lo hacía con calma, con la familiaridad de algo que había sobrevivido junto a ellos.

Habían pasado muchos años desde la noche del claro.

Desde Damián.

Desde el juicio de la Loba Lunar.

Y aun así, todo seguía ahí. No como una amenaza. No como una carga. Sino como una historia que ya no dolía al ser recordada.

Jacob estaba a unos metros, apoyado en la baranda, escuchando a Ronan mientras ambos observaban el campo de entrenamiento inferior. Su cabello se había vuelto más claro con los años, salpicado de canas que no intentaba ocultar. Seguía siendo un alfa, pero ya no uno moldeado por la tensión constante, sino por la certeza. No necesi