ELEONORA

La noche estaba fría — más fría de lo que tenía derecho a estar.

El viento aullaba a través del vidrio roto de la vieja catedral que habíamos convertido en nuestro lugar de encuentro, esparciendo brasas del fuego moribundo. Las sombras se arrastraban por las paredes agrietadas como si fueran cosas vivientes.

Eleonora se mantenía junto al altar, con una capa negra sobre los hombros, su cabello plateado brillando a la luz de la luna que se filtraba por el techo hecho trizas. Sus labios se curvaron en esa sonrisa familiar y afilada —del tipo que nunca llegaba a los ojos.

—Todo está encajando —murmuró—. Daphne está perdida. Jordán se está desmoronando. Y la Manada Luna Roja ha empezado a dudar de su Alfa.

Desde un rincón, Cloe soltó una risa baja y satisfecha. —Te dije que perdería el control una vez que ella desapareciera. Ese vínculo suyo es su mayor fuerza y su mayor debilidad.

Eleonora ladeó la cabeza. —Suena casi orgullosa de ti.

Cloe esbozó una mueca. —Oh, vamo