ELEONORA

La noche estaba fría — más fría de lo que tenía derecho a estar.

El viento aullaba a través del vidrio roto de la vieja catedral que habíamos convertido en nuestro lugar de encuentro, esparciendo brasas del fuego moribundo. Las sombras se arrastraban por las paredes agrietadas como si fueran cosas vivientes.

Eleonora se mantenía junto al altar, con una capa negra sobre los hombros, su cabello plateado brillando a la luz de la luna que se filtraba por el techo hecho trizas. Sus lab