La melodía de mi teléfono seguía sonando, rebotando contra las paredes desordenadas del apartamento de Layla como una sirena antiaérea.

El tiempo parecía haberse detenido. Los ojos azules de mi amiga estaban clavados en la pantalla brillante que asomaba por mi bolsillo, leyendo el nombre de Alan Brooks una y otra vez, como si su cerebro se negara a procesar la información. Su rostro, segundos atrás empapado en lágrimas de "arrepentimiento", se transformó en una máscara de confusión y una incipi