LEAH HAMPTON

O vento noturno de Nova York no terraço do Hospital Manhattan Grace não era gentil. Ele batia contra o meu jaleco branco, penetrava no meu scrub azul e gelava até os ossos, mas eu não me importava.

Na verdade, eu agradecia. O frio era a única coisa que me lembrava de que eu ainda tinha um corpo, de que eu não era apenas uma máquina de costurar carne e preencher prontuários eletrônicos que funcionava à base de cafeína e ocasionalmente, de nicotina.

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