(POV de Sofía)

Entonces se apartó bruscamente de mí y fue a la ventana.

El mundo estaba demasiado callado.

Estaba sentada en el suelo del vestíbulo, con la espalda contra el roble frío de la puerta principal. La casa parecía una tumba, a pesar de la luz anaranjada que parpadeaba en la chimenea. Alejandro no se había movido; su silueta era un desgarro irregular en la oscuridad. El revólver de plata descansaba sobre el aparador, centelleando bajo la araña, testigo silencioso de lo que nos habíamos convertido.

Miré mis manos. Había una mancha roja en los nudillos. No sabía si era de Javier o de donde le había golpeado el pecho a Alejandro hasta que se me rompió la piel.

—Di algo —susurré. Mi voz sonaba como si perteneciera a otra persona. Hueca, traqueteando en la garganta como hojas secas.

Alejandro no se giró. Los hombros le llegaban a las orejas, los músculos en tensión con una rigidez que parecía dolorosa. —No queda nada que decir, Sofía. Las leyes quedaron satisfechas. Los ancianos ya se retiran al ala norte. Tienen su sangre. Ahora apoyarán mi reclamación.

—Lo mataste —dije, y las palabras encontraron su filo por fin—. Me miraste, sentiste lo que yo sentí, y aun así apretaste el gatillo.

—¡Hice lo que tuve que hacer para mantenerte viva! —Se giró, los ojos ya no dorados sino de un marrón apagado y amoratado—. Si no hubiera matado a Javier, el consejo habría exigido tu cabeza en un palo junto a la suya. Elegí la única vida que podía salvar. Te elegí a ti.

—¡No te pedí que me salvaras! —grité, empujándome del suelo. Tropecé hacia él, las piernas temblando tanto que tuve que agarrar el respaldo de una silla—. Habría muerto con él. Habría muerto mil veces antes de dejar que hicieras eso.

Alejandro cruzó la habitación en tres zancadas borrosas. Me agarró por los brazos, los dedos hundiéndose en mi carne. —Pero no moriste. Estás aquí. Y eres mía. Esa es la realidad del vínculo, Sofía. No le importan tu moral. No le importa tu duelo. Solo quiere que estemos juntos, aunque estemos de pie sobre un montón de cadáveres.

Me atrajo hacia él, enterrando la cara en el hueco de mi cuello. Noté una gota caliente y húmeda en mi piel.

Estaba llorando.

El Príncipe de Hierro, el hombre que acababa de desmantelar mi familia, temblaba entre mis brazos. El vínculo palpitó, un calor cruel y brillante que intentaba obligarme a consolarlo. Mi loba quería frotarse contra él, lamerle la sal de las lágrimas, decirle que no era culpa suya.

Odiaba a mi loba. Odiaba a la luna. Odiaba cada fibra de mí misma que sentía compasión por él.

—Para —gaspeé, intentando apartarlo—. No te atrevas a llorar por él. No tienes ese derecho.

—No lloro por él —dijo Alejandro con la voz rota—. Lloro por mi padre, por la mujer que eras antes de que te encontrara. Lloro porque sé que cada vez que te toque, vas a ver su cara. Y de todas formas te voy a tocar. De todas formas te voy a desear. Soy un monstruo, Sofía. Pero tú también lo eres.

Me echó la cabeza hacia atrás, el pulgar trazando la línea de mi labio inferior. El aire entre nosotros era denso de ozono y corazones rotos. Quería escupirle en la cara. Quería envolverle las manos en el cuello y apretar hasta que la luz se apagara en sus ojos.

En cambio, lo agarré de la pechera de la camisa y lo atraje hacia un beso de violencia pura.

Era un intento desesperado de ahogar el silencio. Chocamos con la fuerza de dos estrellas muriendo. Me empujó contra el aparador; el revólver de plata cayó al suelo mientras sus manos encontraban el bajo de mi vestido destrozado.

—Ódiame —exhaló contra mi piel—. Ódiame hasta que sea lo único que sientas. Pero no me dejes.

—No puedo irme —susurré, mordiéndole el lóbulo de la oreja—. Cerraste las puertas con llave, ¿recuerdas? Me heredaste.

Gimió, un sonido bajo y animal de dolor y deseo mezclados. Me levantó hasta el aparador, mis piernas envolviéndole la cintura. La madera era dura contra mi columna, el aire frío en mi piel desnuda, pero el calor donde nuestros cuerpos se fundían era una fragua.

Entró en mí con una embestida quebrada y desesperada que me vació los pulmones. Enterré la cara en su hombro y mordí hasta que probé la sangre. Nos movimos en un ritmo de agonía compartida. Cada fricción era un recordatorio de lo perdido. Cada jadeo era una traición a los muertos.

Miré por encima de su hombro hacia la ventana. El cielo empezaba por fin a teñirse de azul; los primeros rayos del amanecer golpeaban el patio. Podía ver la forma oscura sobre la gravilla, el lugar donde Javier había caído.

Cerré los ojos con fuerza y me aferré a Alejandro con más fuerza, las uñas dibujando medias lunas rojas en su espalda.

Era la Reina de una manada de fantasmas. La compañera de un asesino. Y cuando el placer me rompió por fin —una ola oscura y fría que no ofrecía paz verdadera— comprendí la verdad más aterradora de todas.

No era solo su prisionera. Era su cómplice.

Nos quedamos así mucho tiempo, enredados sobre los muebles fríos mientras la casa empezaba a despertar. Los pasos en el pasillo anunciaban la llegada de los guardias, el comienzo de un nuevo día, un nuevo reinado.

Alejandro se echó hacia atrás y sus ojos buscaron los míos. Buscaba un destello de la chica que yo había sido, pero solo encontró el reflejo de su propia oscuridad.

—El funeral es al mediodía —dijo, con la voz recuperando su temple de acero—. Estaremos juntos. Llevarás negro. Les demostrarás que el linaje Villanueva no está roto, solo fundido.

—Llevaré el negro —dije, deslizándome del aparador y ajustándome la ropa destrozada—. Pero no me pondré a tu lado, Alejandro. Me pondré frente a ti. Seré la Luna que te atemoriza, y la compañera de la que te arrepentirás.