O som dos pássaros era a única coisa que interrompia o silêncio da manhã.

Noah acordou devagar, sentindo o cheiro familiar da tinta misturado ao vento fresco que entrava pela janela entreaberta.

Desceu as escadas em silêncio, de meias, já sabendo onde ela estaria.

Encontrou Clara no cômodo dos fundos — o que, dias antes, era apenas uma parede branca.

Agora, era outra coisa.

Ficou parado na porta por um instante.

Quase como se precisasse pedir licença.

A parede estava inteira coberta por uma pintura viva, ondulante, cheia de nuances.

Não era uma imagem definida.

Era uma emoção.

Traços circulares, tons de azul esverdeado com fios dourados e sombras em forma de palavras escondidas.

Ao centro, duas figuras abstratas se entrelaçavam sem se tocar.

E, entre elas, um sopro de luz.

No canto inferior, havia uma inscrição:

“O que foi pintado aqui, não volta.

Mas fica.”

Clara, com os cabelos presos de qualquer jeito e respingos de tinta nos braços, virou-se quando o viu.

— Bom dia.

— Isso é…

— A