A casa parecia mais silenciosa desde que Miguel embarcara para Lisboa.

Gabriela sabia que era temporário, que ele voltaria para o nascimento do bebê e que se falavam todos os dias por vídeo. Ainda assim, a ausência física doía em pequenos detalhes: na xícara que ele costumava usar, no violão encostado ao canto, nas risadas no final do dia.

Manu também sentia. Mas sua forma de lidar foi surpreendente.

— Vou escrever cartas para ele, mãe. Toda semana. Assim como escrevo pro Daniel.

— Que tal fazermos disso um ritual? Toda sexta-feira, as “Cartas de Quem Ama”?

— Sim! E você também escreve?

Gabriela sorriu.

— Eu também.

E assim começaram.

Na primeira sexta, Gabriela sentou-se com um chá e um caderno novo.

"Miguel,

a casa continua a mesma, mas há um espaço onde só cabem as tuas piadas ruins e teu café aguado.

O bebê mexeu hoje cedo. Acho que já sente saudade também.

Manu fala de você como quem descreve uma estrela no céu: brilhante, mas distante.

Volta logo. Ou nos manda um pedaço de Lisbo