El aire de Vermont era distinto. Más frío, más cortante, como si también se empeñara en recordarle que ya no pertenecía a su mundo anterior. La limusina la había dejado frente a una casona victoriana de fachada grisácea y jardín impecablemente podado, pero tan impersonal como la voz de su abuela al recibirla.

—Llegaste tarde —fue lo primero que dijo la señora Eleanor, sin un abrazo, sin una sonrisa.

Leiah bajó la mirada, arrastrando su maleta como quien lleva una sentencia. En la entrada, dos gatos la miraban desde la escalera como si también la juzgaran. Todo era silencioso. Así comenzaba su destierro.

La habitación que le asignaron era amplia, pero fría. Las cortinas pesadas no dejaban entrar mucha luz, y la colcha de flores marchitas sobre la cama parecía haber estado allí desde los años cuarenta. Eleanor le dejó un horario escrito con las reglas de la casa: desayuno a las 7, silencio absoluto a partir de las 9 p.m., ni un minuto más frente a la televisión, ni una sola llamada sin