El pasillo más amplio los recibió con un aire sofocante, cargado de humo y polvo suspendido. A lo lejos, el eco de las sirenas se mezclaba con los disparos que aún resonaban en distintos puntos de la prisión. La tensión era tan densa que cada paso parecía un desafío.

Carlo avanzaba primero, con el arma por delante, girando la cabeza de un lado a otro como un lobo en plena cacería. Riso lo seguía de cerca, sin perder de vista lo que ocurría a su alrededor. Su sonrisa había desaparecido, reemplazada por esa expresión de concentración que había aprendido en la calle: fría, analítica, lista para reaccionar al menor movimiento.

De repente, dos guardias aparecieron al fondo del corredor, con rifles en mano. Sus gritos retumbaron en el eco del concreto:

—¡Alto ahí! ¡Tiren al suelo!

Carlo ni siquiera esperó. Apuntó con precisión quirúrgica y disparó. Uno de los guardias cayó de inmediato, un grito ahogado saliendo de su garganta antes de desplomarse. El otro respondió con una ráfaga de balas