O vento gelado cortava como navalha entre as estruturas corroídas pelo tempo. O céu estava nublado, pesado, como se pressentisse o que viria.

Villano chegou primeiro.

Sozinho. Vestido de preto, com as mãos nos bolsos do sobretudo, o olhar inalterado. Cada passo ecoava nas placas metálicas do chão.

03:01.

Um motor distante. Faróis apagados. Um carro antigo, blindado, parou a poucos metros.

Vladimir Romanov desceu. Sem pressa. Sem armas visíveis. Mas o olhar carregava décadas de guerra.

Eles se encaram em silêncio.

Velhos conhecidos. Velhos inimigos.

— Chegamos longe demais, não é, Marchesi?— Vladimir quebrou o silêncio.

— Longe o bastante pra te enterrar de vez— Villano respondeu, seco.

Vladimir riu.

— Você perdeu tudo. A mulher. O filho. Só te restam sombras.

Villano deu um passo à frente, os olhos duros:

— Ela ainda respira. E se ela morrer… você morre junto. Mas diferente. Dolorosamente. Sem pressa.

Vladimir o encarou, sem piscar:

— Não quero guerra, garoto. Quero poder. Dê-me