La furgoneta de Luciano rugía, escapando a toda velocidad de los muelles, el traqueteo de la chatarra y el motor ahogando el eco de los gritos de Russo. La adrenalina aún fluía, un veneno frío que les entumecía los nervios, pero la euforia de la fuga era inexistente. El amanecer teñía el cielo de un color gris metálico, tan desolador como el sabor amargo en la boca de Isabela. Su mirada estaba fija en el retrovisor, donde las luces de los muelles se alejaban, llevándose consigo la imagen de Russo siendo arrastrado.

La ejecución de la misión había sido limpia, a nivel táctico. Habían conseguido el drive. Pero el coste moral pesaba como una losa. Isabela estaba visiblemente afectada. El sacrificio de un hombre, desesperado por salvar a su hija, la había golpeado en lo más profundo. Su empatía natural chocaba violentamente con la fría necesidad de la guerra.

—No debimos haber ido —murmuró Isabela, su voz tensa, el rostro pálido—. Lo sabíamos. Sabíamos que era una trampa. Podríamos haber