La mansión Delacroix parecía más silenciosa que de costumbre aquella mañana. Clara recorría los pasillos con pasos ligeros, llevando un ramo de flores frescas que había cortado del jardín para colocarlas en la habitación de Sophia. La niña había estado especialmente melancólica los últimos días, y Clara esperaba que el aroma de las rosas blancas y los lirios pudiera alegrar su espíritu.

Al doblar por el corredor este, donde los retratos de los antepasados Delacroix vigilaban con ojos inmóviles, escuchó voces amortiguadas provenientes del salón pequeño. No era su intención escuchar conversaciones ajenas, pero algo en el tono urgente la hizo detenerse.

—Te digo que hay algo extraño en ella —la voz pertenecía a Henrietta, la doncella más antigua de la casa—. Llegó de la nada, sin referencias claras, y Lord Delacroix la aceptó sin más preguntas.

—Baja la voz —respondió otra sirvienta que Clara no logró identificar—. Dicen que tiene modales demasiado refinados para ser una simple institutri