El viento llegó del canal antes que cualquier otra cosa.

Clara lo sintió en la nuca cuando subió a cubierta con Edmund contra el pecho, ese filo particular del aire inglés de noviembre que no tiene equivalente en la Toscana ni en ningún otro lugar del continente. Era un frío con memoria, cargado de sal y de algo más difícil de nombrar, y durante un segundo largo se quedó inmóvil junto a la barandilla mientras el muel