En lugar de coger el camino a casa, giré el coche hacia el centro, hacia el Cisne Negro.

Un club de socios, discreto, donde la música estaba baja, las copas eran caras y a la gente, en su mayoría, no le importaba quién fueras, siempre que parecieras encajar.

Era un lugar para desaparecer.

El barman, un hombre mayor que me conocía de hace años, solo asintió cuando entré y se puso a preparar mi whisky, solo, sin hielo, antes siquiera de que me sentara en el taburete del rincón más oscuro.

Apenas