Una sonrisa lenta, casi audible, llegó a través de la línea.

—Ah, hijo. Por fin estás aprendiendo a jugar como un Bianchi de verdad. No con golpes de pecho, sino con tijeras en la sombra.

—Se escuchó el ruido de un encendedor.

—Déjame hacer una llamada. Esa clínica... sonará como un trueno en los oídos adecuados. Y en cuanto a los Sartori... tengo dos nombres. Un periodista de investigación en Milán que odia a los Sartori desde que lo humillaron en una subasta.

Y una mujer en el Ministerio de