Los segundos pasan, el brazo me arde, las lágrimas no dejan de rodar por mis mejillas, estoy hecha un desastre. Pero lo único que me importa es recomponerme lo suficiente para no darle la maldita satisfacción.

Me niego. Maximilian no merece nada de mí. Ni siquiera la rabia interna que siento dentro de mi pecho.

Levanto la mirada hacia la puerta, el portazo aún resuena en mi cabeza. Las paredes de la habitación parecen seguir retumbando con el eco de su voz cuando me gritó.

«Yo también puedo gritar, Maximilian».

—Cinco minutos… —siseo—. No soy un soldado de tu maldito régimen.

Tomo una bocanada de aire y la dejo salir con calma. Me atrevo a mirarme el brazo, el corazón me salta, pero por la misma rabia que siento al ver cómo me ha dejado las marcas de sus dedos.

Aprieto la mandíbula, me duele, pero no por la marca, ni por lo enrojecido de mi piel, tampoco por el ardor que parece palpitar como un corazón.

Lo que me duele es la manera en que se atrevió a tratarme, la forma en la que se at