O resto do dia parecia ter sido cortado em dois: antes das planilhas… e depois delas.

Camila subiu para o quarto com a sensação de que o chão estava torto. O bebê dormia no bercinho portátil ao lado da cama, tranquilo, alheio ao terremoto que acabara de cair sobre o sobrenome Ríos.

Rafael apareceu minutos depois, fechando a porta com cuidado.

— Você quer repousar um pouco? — perguntou.

— Quero a verdade inteira — ela respondeu, sem rodeios. — Não em fatias. Não quando convém.

Ele respirou fundo, empurrando a poltrona com o pé para perto da cama.

— Eu imaginei que fosse dizer isso.

Camila cruzou os braços, a voz baixa para não acordar o bebê.

— Você destruiu documentos antigos da sua família?

Rafael congelou por um segundo.

— Herrera contou?

— Não. Eu vi os papéis rasgados no cesto. E vi você com a mandíbula travada. Não precisa ser gênio.

Ele passou a mão pelos cabelos, cansado.

— Eu não estava destruindo nada importante. Estava tirando do caminho o que podia ser usado contra você.

—