Foram doze horas de viagem sem pausa até São Paulo e eu não fui capaz de pregar o olho de preocupação. Pego a mala na esteira sem nem olhar direito, o coração acelerado batendo no peito como um tambor.

Um táxi amarelo para na minha frente. O motorista, um homem de meia-idade com bigode grisalho, abre o porta-malas sem dizer nada.

— Hospital Sírio Libanês. Rápido.

Ele assente e arranca. Eu me afundo no banco de trás, o celular na mão, discando de novo para a mamãe. Nada. Rayane também não ate