A ideia de Nova York era como um balão de ar quente erguendo-me para longe da lama da minha vida. Era a promessa de uma elevação, de uma perspectiva diferente, longe da asfixia que me consumia. Mas antes de eu poder voar, havia a realidade. E a realidade, naquele sábado de manhã, era um armário cheio de roupas que pareciam gritar "noiva traída", cada peça um eco silencioso da minha humilhação. Meus olhos, cansados e ainda um pouco inchados das noites mal dormidas, caíram sobre uma mala d