Helena

Acordo antes de abrir os olhos. Meu corpo reconhece o perigo antes da minha mente. É instintivo, primitivo — um alerta silencioso que me percorre como eletricidade. O ar é frio. O chão sob mim é firme demais para ser tapete, mas não duro o suficiente para ser concreto puro. E há… um cheiro. Metal. Poeira antiga. E algo ácido, como produto de limpeza barato tentando mascarar o odor de lugar esquecido.

Abro os olhos devagar.

O teto é baixo, com lâmpadas fluorescentes piscando, presas por fios expostos. As paredes são de um cinza sujo, marcado por infiltrações antigas. Não estou na empresa. Não estou em casa ou no apartamento de Felipe.

Estou… sei lá onde.

Tento sentar. A cabeça gira por um segundo, como se tivesse sido arrancada do mundo e devolvida sem cuidado. O meu corpo inteiro dói, parecendo que uma manada de búfalos passou por cima de mim.

— Finalmente acordou.

Alguém fala.

A voz vem do canto da sala.

Minha espinha congela antes mesmo de localizá-la.

E quando meus olhos rec