Felipe Diniz

A fumaça fica mais espessa conforme nos aproximamos. O cheiro alcança o carro antes mesmo que a visão alcance o prédio — aquela mistura ácida de madeira velha, tinta queimada e alguma coisa muito pior que eu preferia não aprender a nomear. Helena segura minha mão. Eu seguro de volta. É a única coisa me impedindo de virar o carro e atropelar qualquer obstáculo até chegar ao fim dessa história pela força.

— Felipe… — ela diz, quase num sussurro. — Ele realmente incendiou isso de prop