Selene Castiel

O som da porta do banheiro fechando pareceu o estalo de uma sentença.

A luz fria refletia no espelho, e eu me vi ali — despida de toda armadura. Só eu. Só pele. Só medo.

Abri a embalagem com as mãos trêmulas. O plástico rasgou como se cortasse minha alma junto.

Tirei o teste.

Branco. Inofensivo.

Mentiroso.

Porque ele carregava mais do que duas linhas. Ele carregava o poder de reescrever minha história inteira.

Sentei no chão frio. O joelho encostado no peito. A testa apoiada no azulejo. Respirei fundo.

Uma.

Duas.

Três vezes.

Nada diminuía a pressão no peito.

Fiz.

Coloquei o teste virado pra baixo no chão, como se esconder a resposta fosse impedir que ela existisse.

Programei o cronômetro no celular: 3 minutos.

E ali fiquei.

Esperando.

O tempo mais longo da minha vida.

O silêncio era um grito preso.

O mundo parecia suspenso.

Meu corpo inteiro tremia como se soubesse... como se já soubesse.

O celular vibrou.

Respirei.

Mas não mexi.

Porque saber... significava enfr