Caius Varella

As mãos tremiam.

O peito parecia um tambor quebrado, batendo, batendo, batendo... E cada batida era um soco. Cada batida era mais uma rachadura no que sobrou de mim.

Eu tava ali.

Parado.

Olhando pra porta fechada.

E querendo... quebrar tudo. Quebrar ela. Me quebrar. Quebrar o universo inteiro.

Me abaixei. As cartas ainda no chão. As mãos tremiam tanto que mal consegui pegar uma.

Li.

E quando os olhos bateram naquelas palavras…

“Seu filho. Seu amor. Sua missão.”

O ar sumiu.

A visão embaçou.

O mundo… explodiu.

— Não... — sussurrei. A voz nem saiu. — Não... Não...

As mãos foram pro cabelo. Puxei. Forte. Como se arrancar os fios fosse arrancar essa dor, esse vazio, esse peso.

— Não... — bati o punho no chão. — NÃO, PORRA!

Subi. Tropecei. Andei em círculos, chutando qualquer coisa no caminho. A cadeira. O abajur. O que fosse. Não me importava.

— Isso não está acontecendo... — arrastei as mãos no rosto. — Isso não... Isso não...

O que eu fiz?

O que eu fiz, caralho?

Pas