O som do motor do Maserati preto ronronava como um aviso — ou uma promessa.

Clara Valentina cruzou as pernas ao entrar, puxou o cinto com a delicadeza calculada de quem sabia que cada gesto era observado. O vestido preto desenhava o corpo com precisão cirúrgica, e o zíper nas costas parecia mais uma armadilha do que um detalhe de moda.

Dante entrou ao lado, fechou a porta com calma, girou a chave e finalmente — sorriu.

- Aquele sorriso.

Não o de charme.

Nem o de cortesia.

O de predador.

— “Espero que você não se importe com italianos barulhentos…” — ele disse, passando a mão pelo volante como quem apresenta uma arma antiga.

Clara ajeitou o coque com a ponta dos dedos, sem encará-lo:

— “Se eles entregam o que prometem… não me incomodam.”

Dante riu baixo, engatou a marcha e o carro deslizou pelas ruas como um sussurro luxuoso em meio ao caos de Manhattan.

Silêncio.

Mas não era desconforto.

Era tensão sexual embalada em couro legítimo e perfume caro.

Clara olhava pela janel