O restaurante era um segredo bem guardado em Manhattan.

Nada de fachada chamativa, letreiro luminoso ou fila de influenciadores querendo selfie.

Era o tipo de lugar onde contratos bilionários nasciam entre goles de vinho… e onde amantes trocavam olhares que já prometiam mais que o cardápio.

Clara cruzou a porta como quem invadia território inimigo com salto agulha.

O interior?

Um orgasmo visual.

Luz baixa.

Castiçais antigos.

Mármore italiano no chão e nas mesas.

As paredes, revestidas com painéis escuros e quadros modernos — arte que ninguém entendia, mas todos fingiam que sim.

Cheiro de trufa no ar.

Violino discreto ao fundo.

Garçons treinados pra não olhar nos olhos, mas perceber o pedido antes de ser feito.

Dante caminhava ao lado dela, uma mão nas costas — de novo.

Toque calculado.

Clara não reclamou.

Porque parte do jogo era provocar sem mostrar reação.

E o outro? Era fingir que não estava sentindo… enquanto imaginava a mesa virar cama.

Eles atravessaram o salão sob olhares discr