O restaurante estava banhado pela luz suave do início da tarde.

A claridade atravessava o teto de vidro e beijava as superfícies em mármore bege, com toques dourados e poltronas que mais pareciam tronos estofados.

Clara Valentina entrou como quem assina um tratado de guerra.

Calma. Erguida. Letal.

Dante a guiou até a melhor mesa, uma redonda, discreta, com vista privilegiada do jardim interno.

Fez questão de conduzi-la pela cintura, toque leve, quase imperceptível, mas ainda assim… territorial.

Ela sentiu. Fingiu não notar.

Mas o corpo… percebeu.

Já sentados, o garçom se aproximou com postura de mordomo da realeza.

— “Senhor Navarro, senhorita Valentina… hoje o chef recomenda o salmão grelhado com ervas ou o filé ao ponto com risoto trufado.”

— “Filé ao ponto pra mim.” — disse Clara, sem hesitar.

— “Mesmo.” — respondeu Dante, sem tirar os olhos dela. — “Mas com vinho tinto. Francês. Que harmonize com… ideias bem temperadas.”

O garçom se afastou. E o campo de batalha se fec