06h00.

Clara Valentina já estava correndo pelas ruas elegantes do Upper West Side.

Tênis branco limpo, fones no ouvido, batida de hip hop francês pulsando na cabeça.

O ar frio da manhã cortava os pulmões, mas ela seguia com passos firmes, controlados, como se deixasse para trás — a cada passada — os cacos de tudo o que um dia quase a quebrou.

Ela não corria só por vaidade.

Corria porque o corpo precisava suar o que a mente não podia mais carregar.

Corria pra fugir dos fantasmas.

👉 Porque eles ainda estavam lá.

No fundo da alma.

Silenciosos.

Aguardando o menor deslize pra puxá-la de volta.

Quinze anos antes, ela desembarcava em Nova York com a mala de rodinhas e o coração rasgado.

Pais mortos num acidente brutal na estrada de Pernambuco.

Nenhum parente disposto. Nenhum colo disponível.

Só um tio distante, irmão do pai, que aceitara “assumir a menina” como quem aceita um pacote perdido. Um tio calado, rígido… casado com uma mulher doce demais pra perceber qu