Ricardo

O corredor do prédio de luxo nos Jardins parece mais estreito hoje, as paredes revestidas de mármore travertino se fechando sobre mim no instante exato em que a porta do apartamento se fecha. O som da tranca deslizando ainda ecoa na minha cabeça, um estalo seco, metálico e definitivo. Não é o barulho da madeira nobre que me incomoda — é o que ele encerra. É o fim de um ciclo que eu mesmo forcei, mas que agora reconheço pelo peso oco e gelado que se instala no centro do meu peito, bem onde deveria estar o meu coração.

Caminho até o elevador sem olhar para trás. Não faço isso por força de vontade ou por orgulho, mas por puro instinto de sobrevivência. Sei que, se eu girar o pescoço e olhar para aquela porta uma última vez, não terei forças para continuar andando. A imagem da barriga de Natália não sai da minha mente. Ela não se organiza em pensamentos lógicos, não se acomoda na minha memória como um fato aceitável. Ela volta inteira, crua, pulsante, como um erro de cálculo grote