CRISTINA SANTIAGO

A seriedade na voz de Helen era como um balde de água gelada. O que diabos a mídia podia estar divulgando sobre mim? Que eu era uma péssima cantora de chuveiro? Que eu comia o último pedaço de bolo na geladeira e não avisava? Uma foto desarrumada na rua?

— Helen, não estou entendendo — falei, minha mente girando em busca de alguma gafe que eu pudesse ter cometido.

— Apenas venham, querida. É melhor conversarmos pessoalmente.

— Estamos a caminho — respondi.

Desliguei o telefone e Ethan me encarava.

— O que foi? O que minha mãe queria?

— Que a gente vá até a casa deles antes do trabalho.

— Por que?

Ignorei-o. O mundo havia se resumido à pequena tela em minhas mãos. Meus dedos voaram para o ícone do navegador. Abri a barra de pesquisa e digitei meu próprio nome.

Cristina Santiago.

Apertei "buscar".

Os resultados apareceram instantaneamente. E eu entendi. Oh, se entendi. A primeira página era uma avalanche de manchetes de portais de fofoca e blogs.

"ESCÂNDALO NO MUNDO EM