CRISTINA SANTIAGO

A seriedade na voz de Helen era como um balde de água gelada. O que diabos a mídia podia estar divulgando sobre mim? Que eu era uma péssima cantora de chuveiro? Que eu comia o último pedaço de bolo na geladeira e não avisava? Uma foto desarrumada na rua?

— Helen, não estou entendendo — falei, minha mente girando em busca de alguma gafe que eu pudesse ter cometido.

— Apenas venham, querida. É melhor conversarmos pessoalmente.

— Estamos a caminho — respondi.

Desliguei o telefone