O silêncio da madrugada pesa como concreto sobre a mansão escurecida. Nenhum som de motor na rua, nenhum latido distante. Apenas o tique-taque preguiçoso de um relógio antigo ecoa pela cozinha vazia, onde Alan Moretti, de olhos injetados e rosto abatido, encara o copo meio cheio de uísque como se pudesse encontrar ali respostas que a sua mente já não é capaz de fornecer. As luzes estão apagadas, um pedido mudo para que o mundo lá fora esqueça que ele ainda existe. Mas a verdade é que Alan não consegue esquecer. Nem por um segundo.

Ele costumava ser alguém. Um Moretti. Um nome que inspirava respeito ou medo. O Grupo Moretti já foi símbolo de tradição, um império construído sobre décadas de prestígio e estratégias ousadas no meio farmacêutico. Agora não passa de uma lembrança empoeirada. Um papel velho em alguma gaveta do jurídico do Grupo Schneider. Vendido. Comprado. Engolido vivo.

O telefone vibra sobre a bancada de mármore frio. Três vezes. E ele deixa tocar, hesitante, porque há al