O instinto nunca grita, ele sussurra. Mas há dias em que até o sussurro tem o gosto de sangue. E Islanne Schneider sente isso no ar. A cidade acorda com um véu de silêncio espesso, como se algo estivesse prestes a se romper. Ela termina o café ainda quente, os olhos vidrados na tela do celular que vibra em cima da mesa.

Uma única mensagem.

Formal. Objetiva. Estranhamente calculada e profissional:

“Islanne Schneider. Hoje às 10h. Estacionamento subterrâneo 2 do antigo hospital desativado. Comparecer sem seguranças ou acompanhantes. Informação relevante sobre o caso Jeff Maia Schneider. Assunto reservado.”

O impacto não vem com o pânico, mas com um silêncio pesado. Não há emojis. Não há nome. Mas o tom… o tom tem assinatura. E o nome “Jeff” basta para que o seu sangue corra como um rio subterrâneo de gelo e fogo. Islanne se levanta com precisão militar. Dante, ao lado, nota a mudança no ar e nos olhos dela, há mais sombras do que a luz da manhã.

Ela segue para o Grupo Schneider sem dize