Narrado por Miguel Satamini — Noite de sábado

— Não pela comida, Clara… — deixei a frase cair pesada entre nós, como uma sentença.

Ela arqueou a sobrancelha, tentando disfarçar o impacto, mas a respiração dela se entregou.

— Então por quê? — rebateu, firme, mas a voz dela vacilou na última palavra.

Inclinei o corpo para frente, os cotovelos apoiados na mesa. O perfume dela misturado ao vinho chegava até mim como uma provocação calculada. — Por você. — respondi sem rodeios. — Porque desde o momento em que abriu aquela porta… eu só consigo pensar em arrancar esse vestido preto com as minhas próprias mãos.

Os olhos dela se arregalaram, e vi o rubor subir ainda mais nas bochechas. Mesmo assim, Clara manteve o queixo erguido. — O senhor fala isso como se não houvesse consequências. — disse, tentando recuperar o controle.

Apoiei a mão sobre a mesa, bem perto da dela, sem tocá-la. — Eu já disse… aqui não existe “senhor”. — minha voz saiu baixa, mas firme. — Só Miguel. E Miguel nã